Nuevos ojos.



Transcurre el verano con una amable lentitud, un regalo de algún Dios pagano que me permite volver a ensamblar mi antiguo reloj. Recobrar sensaciones, volver a pisar la misma arena de esta playa dibujando huellas nuevas. La vida que parecía castigarme en realidad me tenía guardado el mejor de los regalos, un lienzo nuevo y toda una paleta de colores. Con ojos nuevos veo mis atardeceres de siempre, perdón, el lugar parece el mismo, pero las tardes son distintas, yo soy distinto también y cada tarde es una ilusión nueva. Juegan los niños en la orilla, pasean del brazo las parejas de todas las edades. Decían mis padres que tenía la cabeza llena de pájaros, imaginación mejor dicho, deseos, anhelos, sueños, que antes ayudaron a vivir a otros y hoy vuelven a llevar de colores mis ojos. Quiero ver hoy el rayo verde de nuevo, será la prueba de estar preparado para enamorarme de nuevo, quizás ya lo estoy.









Ojalá te enamores.

Ojalá te enamores como nos enamorábamos antes, perdidamente, como los críos y los adolescentes. Sin cabeza, sin juicio, sin conveniencia. Como cuando...

Tu.

Si tu viera que ponerle un rostro al amor, deseo, pasión, sueños, felicidad, amanecer, brisa, rabia distancia, lectura, amistad, dolor, paciencia, so...

Ya no tengo edad.

Ya no tengo edad de volverme loca de amor por tiy, sin embargo, a veces, mientras te pienso,me equivoco y echo a remojo las palabrasen lugar de los g...

Pensamiento

Cuando sientan, cariño, por ti, ese amor que es imposible esconder ni ocultar, que se escapa por todas partes, que se transpira por los poros de la p...

Dentro de la noche.

Nunca fui madrugador como mi padre y su generación,  ellos llevaban a gala eso de "a quien madrugo Dios le ayuda". Deben ser mis biorritmos, has...

En tránsito.

No se si fue leer mucho y practicar algo de Zen, tener fantásticos amigos, viajar mucho, un poco de todo quizás.  El tiempo creo es lo important...

Entrelazados

Cuando entrelazábamos las manos sobre su cabeza al hacer el amor,  significaba que estábamos llegando a los minutos finales. Manteníamos abierto...

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The English Rose, in All Its Frankensteined Glory

A rose is a rose is a rose—just not to the English.

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